Эта женщина минула,
в холст глубоко вошла.
А была она милая,
молодая была.
❉❉❉❉
Прожила б она красивая,
вся задор и полнота,
если б проголодь крысиная
не сточила полотна.
❉❉❉❉
Как металася по комнате,
как кручинилась по нем.
Ее пальцы письма комкали
и держали над огнем.
❉❉❉❉
А когда входил уверенно,
громко спрашивал вина —
как заносчиво и ветрено
улыбалася она.
❉❉❉❉
В зале с черными колоннами
маскерады затевал
и манжетами холодными
ее руки задевал.
❉❉❉❉
Покорялись руки бедные,
обнимали сгоряча,
и взвивались пальцы белые
у цыгана скрипача.
❉❉❉❉
Он опускался на колени,
смычком далеким обольщал
и тонкое лицо калеки
к высоким звездам обращал.
❉❉❉❉
…А под утро в спальне темной
тихо свечку зажигал,
перстенек, мизинцем теплый,
он в ладони зажимал.
❉❉❉❉
И смотрел, смотрел печально,
как, счастливая сполна,
безрассудно и прощально
эта женщина спала.
❉❉❉❉
Надевала платье черное
и смотрела из дверей,
как к крыльцу подводят чопорных,
приозябших лошадей.
❉❉❉❉
Поцелуем долгим, маетным
приникал к ее руке,
становился тихим, маленьким
колокольчик вдалеке.
❉❉❉❉
О высокие клавиши
разбивалась рука.
Как над нею на кладбище
трава глубока.
❉❉❉❉