Final Cut

осень опять надевается с рукавов,

электризует волосы — ворот узок.

мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров

и бережёшься слишком больших нагрузок.

мир кладёт тебе в книги душистых слов,

а в динамики — новых музык.

❉❉❉❉

город после лета стоит худым,

зябким, как в семь утра после вечеринки.

ничего не движется, даже дым;

только птицы под небом плавают, как чаинки,

и прохожий смеется паром, уже седым.

❉❉❉❉

у тебя были руки с затейливой картой вен,

жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.

маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,

море брызгалось, будто масло на сковородке,

пахло темными винами из таверн;

❉❉❉❉

так осу, убив, держат в пальцах — «ужаль. ужаль».

так зареванными идут из кинотеатра.

так вступает осень — всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

❉❉❉❉

кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра

ничего,

ничего,

ничего не жаль.

❉❉❉❉

Категории стихотворения ✍Вера Полозкова: Final Cut
×