Итог

Только что

в окошечный

в кусочек прокопчённый

вглядывались,

ждя рассветный час.

Жили

черные,

к земле прижавшись черной,

по фабричным

по задворкам

волочась.

Только что

корявой сошкой

землю рыли,

только что

проселками

плелись возком,

только что…

куда на крыльях! —

еле двигались

шажочком

да ползком.

Только что

Керзоновы угрозы пролетали.

Только что

приказ

крылатый

дан:

— Пролетарий,

на аэроплан! —

А уже

гроши за грошами

слились

в мощь боевых машин.

Завинти винты

и, кроша ими

тучи,

в небе

крылом маши.

И уже

в ответ

на афиши

лётный

день

громоздится ко дню.

Задирается

выше и выше

голова

небесам в стрекотню.

Чаще

глаз

на солнце щерите,

приложив

козырек руки. —

Это

пролетарий

в небе

чертит

первые

корявые круги.

Первый

неуклюжий шаг

пускай коряв —

не удержите

поднявших якоря.

Черные!

Смотрите,

своры,

сворищи и сворки.

Ежедневно —

руки тверже,

мозг светлей.

Вот уже

летим

восьмеркою к восьмерке

и нанизываем

петлю к петле.

Мы

привыкли

слово

утверждать на деле,

пусть

десяток птиц кружился нынче.

На недели

взгромоздя

труда недели,

миллионокрылые

в грядущих битвах

вымчим.

Если

вздумают

паны и бары

наступлением

сменить

мазурки и кадрили,

им любым

на ихний вызов ярый

мы

ответим

тыщей эскадрилий.

И когда

придет

итогов год,

в памяти

недели этой

отрывая клад,

скажут:

итого —

пролетарий

стал крылат.

❉❉❉❉

Категории стихотворения ✍Владимир Маяковский: Итог
×