Польша

Хотя

по Варшаве

ходят резво,

ни шум не услышишь,

ни спор,

одно звенит:

офицерский звон

сабель,

крестов

и шпор.

Блестят

позументы и галуны…

(как будто не жизнь,

а балет!),

и сабля

ясней молодой луны,

и золото эполет.

Перо у одних,

у других тюльпан,

чтоб красило

низкий лоб.

«Я, дескать, вельможный,

я, дескать, пан,

я, дескать, не смерд,

не холоп!»

Везде,

исследуйте улиц тыщи,

малюсеньких

и здоровенных, —

идет гражданин,

а сзади —

сыщик,

а сзади —

пара военных.

Придешь поесть,

закажешь пустяк,

а сбоку

этакий пялится.

И ежишься ты,

глаза опустя,

и вилку

стиснули пальцы.

Других прейскурантов мерещится текст

и поле

над скатертью стираной.

Эх,

ткнуть бы

другую вилку в бифштекс —

вот в этот бифштекс

размундиренный!

Во мне

никакой кровожадности нет,

и я

до расправ не лаком,

но пользы нет

от их эполет

ни миру,

ни нам,

ни полякам!

Смотрю:

на границе,

на всякий случай,

пока

от безделья томясь,

проволока

лежит колючая

для наших штанов

и мяс.

А мы, товарищ?

Какого рожна

глазеем

с прохладцей с этакой?

До самых зубов

вооружена

у нас

под боком

соседка.

❉❉❉❉

Категории стихотворения ✍Владимир Маяковский: Польша