Горящий волос

Много

чудес

в Москве имеется:

и голос без человека,

и без лошади воз.

Сын мой,

побыв в красноармейцах,

штуку

такую

мне привез.

«Папаша, — говорит, —

на вещицу глянь.

Не мешало

понять вам бы».

Вынимает

паршивую

запаянную склянь.

«Это, — говорит, —

электрическая лампа».

«Ну, — говорю, —

насмешил ты целую волость».

А сам

от смеха

чуть не усох.

Вижу —

склянка.

В склянке —

волос.

Но, между прочим,

не из бороды и не из усов…

Врыл столбище возле ворот он,

склянку

под потолок навесил он.

И начал

избу

сверлить коловоротом.

И стало мне

совсем невесело.

Ну, думаю,

конец кровельке!

Попались,

как караси.

Думаю, —

по этой по самой

по проволоке

в хату

пойдет

горящий керосин.

Я его матом…

А он как ответил:

«Чего ты,

папаша,

трепешься?»

И поворачивает

пальцами —

этим и этим —

вещь

под названием штепсель.

Как тут

ребятишки

подскачут визжа,

как баба

подолом

заслонится!

Сверху

из склянки

и свет,

и жар —

солнце,

ей-богу, солнце!

Ночь.

Придешь —

блестит светёлка.

Радости

нет названия.

Аж может

газету

читать

телка,

ежели

дать ей

настоящее образование.

❉❉❉❉

Категории стихотворения ✍Владимир Маяковский: Горящий волос