На что жалуетесь?

Растет

курьерский

строительный темп.

В бригадах

в ударных —

тыщи.

И лишь,

как рак на мели,

без тем

прозаик

уныло свищет.

Отмашем

в четыре

пятерку лет,

но этого

мало поэту.

В затылок

в кудластый

скребется поэт,

а тем

под кудрею —

и нету.

Обрезовой

пулей

сельскую темь

кулак

иссверлил, неистов.

Но, видите ли,

не имеется тем

у наших

у романистов.

В две чистки

сметаем

с республики

сор,

пинок

и рвачу

и подлизе,

а тут

у рампы

грустит режиссер —

мол, нету

ни тем,

ни коллизий.

Поэт,

и прозаик,

и драмщик зачах,

заждались

муз поприблудней.

Сынам ли

муз

корпеть в мелочах

каких-то

строительных будней?

Скоро

и остатки

русалочных воспоминаний

изэлектричат

и Днепры

и Волховы, —

а искусство

живет еще

сказками няни,

идущими

от царей гороховых.

«Он» и «она»,

да «луна»,

да плюс —

фон

из революционных

героев и черни…

Литература

и ноет,

и пухнет, как флюс,

и кажется,

посмотрю,

прочту —

и утоплюсь

от скуки

и от огорчений.

Слезайте

с неба,

заоблачный житель!

Снимайте

мантии древности!

Сильнейшими

узами

музу ввяжите,

как лошадь, —

в воз повседневности.

Забудьте

про свой

про сонет да про опус,

разиньте

шире

глаз,

нацельте

его

на фабричный корпус,

уставьте

его

на стенгаз!

Простите, товарищ,

я выражусь грубо, —

но землю

облапьте руками,

чтоб трубадуры

не стали

«трубо…

раз —

трубо-дураками».

❉❉❉❉