Вопль кустаря

Товарищ писатель,

о себе ори:

«Зарез —

какие-то выродцы.

Нам

надоело,

что мы кустари. —

Хотим

механизироваться».

Подошло вдохновение —

писать пора.

Перо в чернильницу —

пожалте бриться:

кляксой

на бумагу

упадает с пера

маринованная

в чернилах

мокрица.

Вы,

писатели,

земельная соль —

с воришками путаться

зазорно вам.

А тут

из-за «паркера»

изволь

на кражу

подбивать беспризорного.

Начнешь переписывать —

дорога машинистка.

Валяются

рукописи

пуд на пуде.

А попробуй

на машинистке женись-ка —

она

и вовсе

писать не будет.

Редактору

надоест

глазная порча

от ваших

каракулей да строчек.

И он

напечатает

того, кто разборчив,

у которого

лучше почерк.

Писатели,

кто позаботится о вас?

Ведь как

писатели

бегают!

Аж хвост

отрастишь,

получаючи аванс,

аж станешь

кобылой пегою.

Пешком

бесконечные мили коси, —

хотя бы

ездить

по таксе бы!

Но сколько

червей

накрутит такси,

тоже —

удовольствие так себе.

Кустарю

действительно

дело табак —

богема

и кабак.

Немедля

избавителя

мы назовем

всем,

кто на жизнь злятся.

Товарищ,

беги

и купи

заем,

заем индустриализации.

Вырастет

машинный город,

выберемся

из нищей запарки —

и будет

у писателя

свой «форд»,

свой «ундервуд»

и «паркер».

❉❉❉❉