История болезни: Часть II

На стене висели в рамах бородатые мужчины.

Все в очочках на цепочках, по-народному — в пенсне.

Все они открыли что-то, все придумали вакцины,

Так что если я не умер — это всё по их вине.

❉❉❉❉

Доктор молвил: «Вы больны» —

И меня заколотило,

И сердечное светило

Улыбнулось со стены.

❉❉❉❉

Здесь не камера — палата,

Здесь не нары, а скамья,

Не подследственный, ребята,

А исследуемый я!

❉❉❉❉

И хотя я весь в недугах, мне не страшно почему-то,

Подмахну давай, не глядя, медицинский протокол!

Мне известен Склифосовский — основатель института,

Мне знаком товарищ Боткин — он желтуху изобрёл.

❉❉❉❉

В положении моём

Лишь чудак права качает:

Доктор если осерчает,

Так упрячет в «жёлтый дом».

❉❉❉❉

Всё зависит в «доме» оном

От тебя от самого:

Хочешь — можешь стать Будённым,

Хочешь — лошадью его!

❉❉❉❉

У меня мозги за разум не заходят — верьте слову,

Задаю вопрос с намёком, то есть лезу на скандал:

«Если б Кащенко, к примеру, лёг лечиться к Пирогову —

Пирогов бы без причины резать Кащенку не стал…»

❉❉❉❉

Но и врач не лыком шит —

Он хитёр и осторожен.

«Да, вы правы, но возможен

Ход обратный, — говорит. —

❉❉❉❉

Вот палата на пять коек,

Вот профессор входит в дверь,

Тычет пальцем: «Параноик».

И пойди его проверь!»

❉❉❉❉

Хорошо, что вас, светила, всех повесили на стенку,

Я за вами, дорогие, как за каменной стеной,

На Вишневского надеюсь, уповаю на Бурденку:

Подтвердят, что не душевно, а духовно я больной!

❉❉❉❉

Род мой крепкий — все в меня;

Правда прадед был незрячий;

Свёкор мой — белогорячий,

Но ведь свёкор не родня!

❉❉❉❉

«Доктор, мы здесь с глазу на глаз,

Отвечай же мне, будь скор:

Или будет мне диагноз,

Или будет приговор?»

❉❉❉❉

Доктор мой, и санитары, и светила — все смутились,

Заоконное светило закатилось за спиной,

И очочки на цепочке как бы влагой замутились,

У отца желтухи щёчки вдруг покрылись белизной.

❉❉❉❉

И нависло остриё,

В страхе съёжилась бумага…

Доктор действовал на благо —

Жалко, благо не моё.

❉❉❉❉

Но не лист — перо стальное

Грудь проткнуло, как стилет!

Мой диагноз — паранойя,

Это значит — пара лет!

❉❉❉❉

Категории стихотворения ✍Владимир Высоцкий: История болезни: Часть II
×