Поэт

Эту книгу мне когда-то

В коридоре Госиздата

Подарил один поэт;

Книга порвана, измята,

И в живых поэта нет.

❉❉❉❉

Говорили, что в обличье

У поэта нечто птичье

И египетское есть;

Было нощее величье

И задерганная честь.

❉❉❉❉

Как боялся он пространства

Коридоров! Постоянства

Кредиторов! Он, как дар,

В диком приступе жеманства

Принимал свой гонорар.

❉❉❉❉

Так елозит по экрану

С реверансами, как спьяну,

Старый клоун в котелке

И, как трезвый, прячет рану

Под жилеткой из пике.

❉❉❉❉

Оперенный рифмой парной,

Кончен подвиг календарный, —

Добрый путь тебе, прощай!

Здравствуй, праздник гонорарный,

Черный белый каравай!

❉❉❉❉

Гнутым словом забавлялся,

Птичьи клювом улыбался,

Встречных с лету брал в зажим,

Одиночества боялся

И стихи читал чужим.

❉❉❉❉

Так и надо жить поэту.

Я и сам сную по свету,

Одиночества боюсь,

В сотый раз за книгу эту

В одиночестве берусь.

❉❉❉❉

Там в стихах пейзажей мало,

Только бестолочь вокзала

И театра кутерьма,

Только люди как попало,

Рынок, очередь, тюрьма.

❉❉❉❉

Жизнь, должно быть, наболтала,

Наплела судьба сама.

❉❉❉❉