У поэта соперников нету

У поэта соперников нету — 
ни на улице и не в судьбе. 
И когда он кричит всему свету, 
это он не о вас — о себе. 
 
Руки тонкие к небу возносит, 
жизнь и силы по капле губя. 
Догорает, прощения просит: 
это он не за вас — за себя. 
 
Но когда достигает предела 
и душа отлетает во тьму… 
Поле пройдено. Сделано дело. 
Вам решать: для чего и кому. 
 
То ли мед, то ли горькая чаша, 
то ли адский огонь, то ли храм… 
Все, что было его,— нынче ваше. 
Все для вас. Посвящается вам.