Не в финале — в разгаре

Не в финале — в разгаре, посередине,

острый гребень времени оседлав,

весь свободный, словно рыбак на льдине,

я плыву в темноту. Темнота тепла.

Темнота убаюкивает и плещет

песню старую, тихую, без затей:

раздари все альбомы, цветные вещи —

ни к чему они в темноте.

Темноте всё равно, что внутри ты розов,

нежен, ласков, красив, как осенний Крым.

В темноте только текст и вот эта поза:

мол, смотрите дети, поэт открыт,

что-то тихим голосом говорит нам,

ждёт, когда этот ужас

кончится.

Я пинком вышибаю подпорки ритма

и с улыбкой смотрю, как текст

корчится.

❉❉❉❉

Он уже не выглядит стройным,

но пока

даже так

красивый,

как встревоженный рой осиный.

Поэтому я начинаю

лупить его

что есть силы.

Пачкать рифмой в случайных местах —

назовите теперь его

белым.

Ломать — ни один сустав

не останется целым,

ни одно ребро

во впалой его груди.

Черта с два этот стих свободный.

Я теперь ему господин.

❉❉❉❉

Я, испортивший представление,

разбивший для вас свой текст,

может быть, последний,

даже не думающий вытаскивать

впившиеся буквы

из ладоней, ступней и коленей.

Я, созвучие добывающий в горле,

негромкое, жалкое, но живое.

Я стою и говорю лично с тобой,

да,

мы перешли на «ты»,

нас осталось двое.

❉❉❉❉

И всё, чего я правда хочу —

чтобы ты забыл,

как вдыхать.

Только это имеет значение,

если речь идёт о стихах.

Ты либо слышишь их,

либо не слышишь их.

Остальное — формальности.

Для критиков

и глухих.

❉❉❉❉