Вдруг

Иногда бывает так скучно,  
Что лучше бы на свет не смотреть,  
Как в подземном склепе, душно,  
И мысль одна: умереть!  
Может быть, России не будет, —  
Кто это понял до дна?  
Разве душа забудет,  
Разве забыть должна?  
И вдруг все меняется чудно,  
Сердце решает: «пусть!»  
И легко все, что было так трудно,  
И светла, как молитва, грусть.  
Кто сотрет главу Змия, —  
Знаю, веря, любя.  
Только из рук Господних, Россия,  
Только из них мы примем тебя!  

❉❉❉❉

1928  

❉❉❉❉