Мяч

Ты думаешь, что можно привыкнуть

к этому вечно ускользающему силуэту,

к этому голосу (тихо, тише, ещё тише)…

Где-то на периферии сознания – светящаяся точка,

пульсирующая – это про меня.

Это я, но ты думаешь, что можно закрыть глаза,

отвлечься, не смотреть.

Скользнёшь взглядом – светится.

Протянешь руку – ничего.

Полое, газообразное,

бестелесное… я там, где рука проходит насквозь.

Ты думаешь, что там уже ничего, а это я.

Ты берёшь мяч и бросаешь туда.

Потом камень бросаешь. Потом гранату.

И не смотришь, ну как будто не смотришь.

А оно, сука, светится.

И ты ложишься ничком, накрываешь голову руками

и сразу полностью, целиком знаешь – конец.

Ничего, нормально.

За тобой почти сразу приходят,

жалеют, тетешкают, лялькают, ведут —

такие большие залы… объясняют преимущества,

прячут разметку, зажигают весь свет.

Красивый такой ад, приличный — не стыдно,

нормально.

И когда думаешь, что (не может быть)

уже не слышно, не видно ничего вот этого

невыносимо-светящегося, пульсирующего ничего…

сбоку откуда-то, из-под стола, из-за двери

вдруг выкатывается мяч.

И всё, и всё.

❉❉❉❉