Поэза не для печати

Федору Сологубу

❉❉❉❉

Остритесь, ядовые иглы!

Плетись, изысканный тернец!

Мы зрить Антихриста достигли,

Свой оголгофили конец.

Грядет иллюзно опобеден,

Как некогда Христос, Протест,

И он исстраждал, чахл и бледен

Жених незачатых невест…

Наш эшафот — не в Палестине

У плодоструйных жирных вод,

А в отелесенной пустыне

В столице Культры эшафот.

Moderne-Голгофа измельчала:

Не три креста, а миллиард,

Но там и здесь — одно начало,

Одно заданье и азарт.

Мы, двойственные изначально,

Растерянно даем вопрос:

«Антихрист у Христа опальный, —

Не псевдонимный ли Христос?»

❉❉❉❉