Поэза нови прозаической

Ах, люди живут без стихов,

Без музыки люди живут,

И роскошью злобно зовут

Искусную музыку строф.

Ах, люди живут без икон,

Без Бога в безбожной душе.

Им чуждо оттенков туше, —

Лишь сплетни, обжорство и сон.

И даже — здесь, в доме моем, —

В поэта кумирне святой, —

И здесь тяготятся мечтой,

Стремясь обеззвучить мой дом…

Увы, даже дома и то

Сочувствия мне не найти…

И некуда вовсе уйти;

Ведь грезы не любит никто.

Теперь лишь один спекулянт, —

«Идеец», мазурик, палач, —

Плоды пожинает удач,

Смотря свысока на талант.

Черствеют и девьи сердца,

Нет больше лиричности в них, —

Наряды, танцульки, жених…

Любовь — пережиток глупца…

Жизнь стала противно-трезва,

И жадность — у всех идеал.

Желудок святыню попрал,

Свои предъявляя права.

Художник для всех — человек

Ленивый, ненужный, пустой,

О, трезвый, рабочий, сухой,

В искусство не верящий век!

❉❉❉❉