Художник

Он верил в свой череп.

Верил.

Ему кричали:

«Нелепо!»

Но падали стены.

Череп,

Оказывается, был крепок.

❉❉❉❉

Он думал:

За стенами чисто.

Он думал,

Что дальше — просто.

… Он спасся от самоубийства

Скверными папиросами.

И начал бродить по сёлам,

По шляхам,

Жёлтым и длинным;

Он писал для костёлов

Иуду и Магдалину.

И это было искусство.

❉❉❉❉

А после, в дорожной пыли

Его

Чумаки сивоусые

Как надо похоронили.

Молитвы над ним не читались,

Так,

Забросали глиной…

Но на земле остались

Иуды и Магдалины!

❉❉❉❉