Баллада о композиторе Виссарионе Шебалине

Что,  
Алеша,  
Знаю я о Роне,  
Что я знаю о Виссарионе,  
О создателе пяти симфоний,  
Славных опер и квартетов струнных?  

❉❉❉❉

Мне мерещатся  
На снежном фоне  
Очертанья лир чугунных.  

❉❉❉❉

Это  
Не украшенья  
На решетках консерваторий.  
Это будто бы для устрашенья,  
И, конечно, не для утешенья  
Выли ветры на степном просторе  
Между всяких гнутых брусьев-прутьев  
Старых земледельческих орудий,  
Чтобы вовсе к черту изогнуть их  
Безо всяких музыкальных студий…  

❉❉❉❉

Пусть  
Десятки  
Музыкальных судий  
Разберутся, как скрипели доски  
Старых тротуаров деревянных  
В городе, где шлялись мы, подростки…  
Это были первые подмостки.  

❉❉❉❉

Школа.  
Разумеется, и школа.  

❉❉❉❉

Но и этот скрип полозьев санных,  
И собор — наискосок костела,  
Возвышавшийся вблизи мечети,  
Оглушая колокольным соло,  
Да и крик муллы на минарете…  
А из крепости, из старой кирки,  
Плыли воздыхания органа.  

❉❉❉❉

Но гремели  
В цирке  
Барабаны,  
Ролики скрипели в скетинг-ринге,  
Стрекот шел из недр иллюзиона  
И, уже совсем не по старинке,  
Пели ремингтоны по конторам  
В том безумном городе, в котором  
Возникал талант Виссариона.  

❉❉❉❉

Старый мир!  
Пузырился он, пухнул,  
А потом рассыпался он, рухнул.  
И уж если прозвучало глухо  
Это эхо вздыбленного меха  
И к чертям развеянного пуха,  
То, конечно, уж определенно  
Где-то в музыке Виссариона,  
Чтоб внимало новому закону  
Волосатое земное ухо.  

❉❉❉❉

Впрочем,  
Музыка всегда бездонна.  
Это значит —  
Хвалят иль порочат —  
Каждый в ней находит то, что хочет.  
Хочет — сказки, хочет — были,  
Крылья эльфов или крылья моли,  
Колокол, рожок автомобиля…  

❉❉❉❉

Ведь свободны мы, как ветер в поле,  
Ветер в поле, хоть и полном пыли,  
Той, какую сами мы всклубили.  

❉❉❉❉

1967  

❉❉❉❉