М. С. Цетлин

Нет, не склоненный в дверной раме,  
На фоне пены и ветров,  
Как увидал тебя Серов,  
Я сохранил твой лик. Меж нами  
Иная Франция легла:  
Озер осенних зеркала  
В душе с тобой неразделимы:  
Булонский лес, печаль аллей,  
Узорный переплет ветвей,  
Парижа меркнущие дымы  
И шеи скорбных лебедей.  
В те дни судьба определяла,  
Народ кидая на народ,  
Чье ядовитей жалит жало  
И чей огонь больнее жжет.  
В те дни невыразимой грустью  
Минуты метил темный рок,  
И жизнь стремила свой поток  
К еще неведомому устью.  
21 мая 1917  

❉❉❉❉