Не краской, не кистью

Не краской, не кистью!

Свет — царство его, ибо сед.

Ложь — красные листья:

Здесь свет, попирающий цвет.

❉❉❉❉

Цвет, попранный светом.

Свет — цвету пятою на грудь.

Не в этом, не в этом

ли: тайна, и сила и суть

❉❉❉❉

Осеннего леса?

Над тихою заводью дней

Как будто завеса

Рванулась — и грозно за ней…

❉❉❉❉

Как будто бы сына

Провидишь сквозь ризу разлук —

Слова: Палестина

Встают, и Элизиум вдруг…

❉❉❉❉

Струенье… Сквоженье…

Сквозь трепетов мелкую вязь —

Свет, смерти блаженнее

И — обрывается связь.

❉❉❉❉

* * *

❉❉❉❉

Осенняя седость.

Ты, Гётевский апофеоз!

Здесь многое спелось,

А больше еще — расплелось.

❉❉❉❉

Так светят седины:

Так древние главы семьи —

Последнего сына,

Последнейшего из семи —

❉❉❉❉

В последние двери —

Простертым свечением рук…

(Я краске не верю!

Здесь пурпур — последний из слуг!)

❉❉❉❉

…Уже и не светом:

Каким-то свеченьем светясь…

Не в этом, не в этом

ли — и обрывается связь.

❉❉❉❉

* * *

❉❉❉❉

Так светят пустыни.

И — больше сказав, чем могла:

Пески Палестины,

Элизиума купола…

❉❉❉❉