Это чувство, как проказа

Это чувство, как проказа.  
Не любовь. Любви тут мало.  
Всё в ней было: сердце, разум…  
Всё в ней было, всё пропало.  

❉❉❉❉

Свет затмился. Правит ею  
Человек иной породы.  
Ей теперь всего нужнее  
Всё забыть — ему в угоду.  

❉❉❉❉

Стать бедней, бледней, бесстрастней…  
Впрочем — «счастье многолико»…  
Что ж не светит взор, а гаснет?  
Не парит душа, а никнет?  

❉❉❉❉

Ты в момент ее запомнишь  
Правдой боли, силой страсти.  
Ты в глазах прочтешь: «На помощь»!  
Жажду взлета. Тягу к счастью.  

❉❉❉❉

И рванешься к ней… И сразу  
В ней воскреснет всё, что было.  
Не надолго. Здесь — проказа:  
Руки виснут: «Полюбила».  

❉❉❉❉

Не взлететь ей. Чуждый кто-то  
Стал навек ее душою.  
Всё, что в ней зовёт к полёту,  
Ей самой давно чужое.  

❉❉❉❉

И поплатишься сурово  
Ты потом, коль почему-то  
В ней воскреснет это снова,  
Станет близким на минуту.  
…………..  

❉❉❉❉

Этот бред любовью назван.  
Что ж вы, люди! Кто так судит?  
Как о счастье — о проказе,  
О болезни — как о чуде?  

❉❉❉❉

Не любовь — любви тут мало.  
Тут слепая, злая сила.-  
Кровь прожгла и жизнью стала,  
Страсть от счастья — отделила.  

❉❉❉❉

1963  

❉❉❉❉