Играющий ребенок

И в предчувствии мы проживаем

то, чего жить не придется. Великую славу.

Брачную ночь. Премудрую, бодрую старость.

Внуков – детей того сына, которого нет.

Нет, не пустая мечта человеческим сердцем играет.

Знает ребенок, зачем он так странно утешен.

Чем он играет.

❉❉❉❉

Мы не видим лица. Мы глядим на него, как из двери

мать поглядела – и тут же спокойно уходит:

он играет. Белый луч на полу.

– Он еще поиграет,

я успею доделать, что нужно.

Время не ждет, он играет.

❉❉❉❉

Перед самым несчастьем предчувствие нас покидает:

это уже не снаружи, это мы сами. Прекрасно

в этой неслышимой музыке, в комнате белой.

Так он в сердце играет,

ребенок, играющий в шашки.

❉❉❉❉