В защиту пастуха-поэта

Вот уж к двадцати шести  
Путь мой близится годам,  
А мне не с кем отвести  
Душу, милая мадам.  
 
(Из стихов товарища)

Лукавоглаз, широкорот, тяжел,  
Кося от страха, весь в лучах отваги,  
Он в комнату и в круг сердец вошел  
И сел средь нас, оглядывая пол,  
Держа под мышкой пестрые бумаги.  

❉❉❉❉

О, эти свертки, трубы неудач,  
Свиная кожа доблестной работы,  
Где искренность, притворный смех и плач,  
Чернила, пятна сальные от пота.  

❉❉❉❉

Заглавных букв чумные соловьи,  
Последних строк летящие сороки…  
Не так ли начинались и мои  
С безвестностью суровые бои, —  
Все близились и не свершались сроки!  

❉❉❉❉

Так он вошел. Поэзии отцы,  
Откормленные славой пустомели,  
Говоруны, бывалые певцы  
Вокруг него, нахохлившись, сидели.  

❉❉❉❉

Так он вошел, смиренник. И когда-то  
Так я входил, смеялся и робел, —  
Так сходятся два разлученных брата:  
Жизнь взорвана одним, другим почата  
Для важных, может, иль ничтожных дел.  

❉❉❉❉

Пускай не так сбирался я в опасный  
И дальний путь, как он, и у меня  
На золотой, на яростной, прекрасной  
Земле другая, не его родня.  

❉❉❉❉

Я был хитрей, веселый, крепко сбитый,  
Иртышский сплавщик, зейский гармонист,  
Я вез с собою голос знаменитый  
Моих отцов, их гиканье и свист…  

❉❉❉❉

… Ну, милый друг, повертывай страницы.  
Распахивай заветную тетрадь.  
Твое село, наш кров, мои станицы!  
О, я хочу к началу возвратиться —  
Вновь неумело песни написать.  

❉❉❉❉

Читай, читай… Он для меня не новый,  
Твой тихий склад. Я разбираю толк:  
Звук дерева нецветшего, кленовый  
Лесных орешков звонкий перещелк.  

❉❉❉❉

И вдруг пошли, выламываясь хило,  
Слова гостиных грязных. Что же он?  
Нет у него сопротивленья силы.  
Слова идут! Берут его в полон!  

❉❉❉❉

Ах, пособить! Но сбоку грянул гогот.  
Пускай теперь высмеивают двух —  
Я поднимаюсь рядом: «Стой, не трогай!  
Поет пастух! Да здравствует пастух!  

❉❉❉❉

Да здравствует от края и до края!»  
Я выдвинусь вперед плечом, — не дам!  
Я вслед за ним, в защиту, повторяю:  
«Нам что-то грустно, милая мадам».  

❉❉❉❉

Бывалые охвостья поколенья  
Прекрасного. Вы, патефонный сброд,  
Присутствуя при чудосотворенье,  
Не слышите ль, как дерево поет?.  

❉❉❉❉

1934  

❉❉❉❉