Письмо про дождь

Идут обыденные дожди,

по собственным лужам

скользя.

Как будто они поклялись идти,-

а клятву нарушить

нельзя…

Даже смешно — ничего не ждешь.

Никакого чуда

не ждешь.

Засыпаешь —

дождь.

Просыпаешься —

дождь.

Выходишь на улицу —

дождь.

И видишь только пустую мглу,

город видишь

пустой.

Газировщица

скрючилась на углу —

упорно торгует водой.

А воды вокруг! —

Столько воды,

просто некуда разливать.

Это все равно, что идти торговать

солнцем —

там, где сейчас ты!..

Послушай,

а может быть, и у вас

такая же чехарда?

У подъезда в глине «газик» увяз,

на балконе слоем — вода…

Если так —

значит, в мире какая-то ложь!

Так не должно быть!

Нет!

Потому что нужно: если мне — дождь,

то тебе —

солнечный свет.

Как дочка, солнечный! Как слюда!

Как трескучая пляска огня!

У тебя не должно быть дождей никогда.

Пусть они идут

у меня…

А они идут — слепые дожди.

Ни деревьев нет, ни травы…

❉❉❉❉

Пожалуйста, это письмо

порви.

И меня за него прости.

А впрочем,

дело совсем не в нем.

Просто, трудно терпеть.

Море гудит за моим окном,

как поезд, идущий к тебе.

❉❉❉❉