Смеркается

Смеркается.

Пахнет леском перегретым…

Но я не об этом!

Совсем не об этом.

❉❉❉❉

Я знаю, как трудно рождается слово.

Когда оно истинно.

И безусловно.

Прозрачно.

Пока что ни в чем не повинно.

А ты, надрываясь, грызешь пуповину

и мечешься:

— Люди!

Вы слово искали.

Берите!

Пока его не затаскали.

Скорее!

Пусть кто-нибудь станет пророком…

Нависла жара над высоким порогом.

Кукушка старается:

чет или нечет.

У самого уха стрекочет кузнечик.

Шуршит муравейник.

Ворона фальшивит.

И стебель цветка под пчелою пружинит.

Готовятся к полднику жители ясель.

Зеленою тучею кажется ясень.

Он что-то бормочет надменно и глухо.

Он так величав,

что становится глупо

рядиться в пророка,

считаться поэтом…

❉❉❉❉

Но я не об этом!

Совсем не об этом.

❉❉❉❉