Письмо

Я здесь живу на сквозняке,

Меж гор, поднявшихся до неба,

Не на курорте, а в тоске,

В какой еще ни разу не был.

Уж месяц март, а здесь зима —

Такой не помнят старожилы.

Дрожат озябшие дома,

Скрипят деревья что есть силы.

Отсюда надо бы бежать,

Но, на весну тая надежды,

Я продолжаю что-то ждать

На юге, средь сугробов снежных.

Над отопленьем паровым

Окно у нас пургой забито.

Я сплю и ем, и мой режим

Еще на двадцать дней рассчитан.

Но это все — не вся тоска:

Есть здесь на телефон тропинка,

Там голос твой издалека

Звенит холодный, словно льдинка.

И трубка, брошенная зло,

Летит на рычажок с размаху.

И все надежды на тепло

Опять летят куда-то прахом.

Клубится на горах мороз.

В лицо с размаху хлещут вьюги…

Не дай бог, чтобы вам пришлось

Вот так зазимовать на юге.

❉❉❉❉