Ожерелья дней

Пора бы жизнь осмыслить, подытожить;

Уже в былом — сороковой порог,

И, если дни на счет годов помножить,

Пятнадцать тысяч превзойдет итог.

Но эти тысячи, порой несчастных,

Порой счастливых, пережитых дней, —

Как ожерелья белых, синих, красных,

Зеленых, желтых, всех цветов огней!

И эти бусы жгут и давят шею,

По телу разливают острый яд.

Я погасить их пламя не умею,

И в ночь и днем они меня язвят…

Какие камни сбросить мне? Не вас ли,

Рубины алые, где тлеет страсть?

Беру их в руку… Но давно погасли,

Как жемчуга, они. За что ж их клясть!

Так вас, быть может, яркие алмазы,

Вас, тайные, преступные мечты?

Нет! в ясном свете, вы — слепые стразы,

Обманный блеск поддельной красоты!

Так, значит, вас, глубокие опалы,

Воспоминанья скорби и могил?

Нет, нет! и вы — цветок уже завялый,

И ваш огонь стал мертвым и остыл!

А вы, исканья бога, аметисты?

И вы, сапфиры вдумчивых стихов?

Сверкал из вас, в былом, огонь лучистый,

Но вы теперь — лишь груз холодных слов!

Так что ж палит? Вы, скромные агаты?

Ты, нежная, святая бирюза?

Ты, гиацинт? — случайные утраты,

Мелькнувшие в вечерней мгле глаза,

Сны недовиденные встреч мгновенных,

Губ недоласканных прощальный суд?

Что жжет еще меж зерен драгоценных?

Смарагд? топаз? лал? оникс? изумруд?

Всмотрюсь, — и блекнет блеск великолепий:

На белых нитях — только тусклый груз…

Но эти нити сжали жизнь, как цепи,

Палят, как угли, звенья длинных бус!

И жаль порвать уборы ожерелий:

Палим, любуюсь ими я в тиши…

Пусть каждый камень мертв: они горели,

Горят и ныне — в тайниках души!

❉❉❉❉