Его не стало

Его не стало… Нет светила русской сцены —  
Первослужителя скорбящей Мельпомены.  
Плачь, муза сирая, — его уж в мире нет.  
Фингал, Донской, Ермак, Людовик, Лир, Гамлет,  
Цари, что из гробов им к жизни вызывались,  
Вторичной смертию все ныне в нем скончались. —  
Здесь ревностный денщик великого Петра,  
Там бешеный игрок, ревнивый мавр вчера,  
Сегодня он — король, вождь ратный иль посланник,  
А завтра — нищий, раб, безумец иль изгнанник,  
Там в пышной мантии, а тут в лохмотьях весь,  
Но истинный артист везде — и там, и здесь,  
С челом, отмеченным печатаю таланта;  
Везде в нем видел мир глашатая-гиганта,  
В игре, исполненной и чувства и ума,  
Везде он был наш Кин, наш Гаррик, наш Тальма,  

❉❉❉❉

Мне видится театр. Все полны ожиданья.  
Вдруг — поднят занавес — и взрыв рукоплесканья  
Раздался, — это ты, ты вышел, исполин!  
Обдуман каждый шаг, ряды живых картин —  
Его движения и каждый взмах десницы;  
В бровях — густая мгла, гроза — из-под ресницы.  
Он страшен. На лице великость адских мук.  
В его гортани мрет глухих рыданий звук,  
Волнуемая грудь всем слышимо клокочет,  
И в хохоте его отчаянье хохочет.  
Он бледен, он дрожит — и пена на устах,  
И, судорожно сжав в трепещущих перстах  
Сосуд с отравою, он пьет… в оцепененье  
Следите вы его предсмертное томленье —  
Изнемогает… пал… Так ломит кедр гроза.  
Он пал, с его чела вам смотрит смерть в глаза,  
Спускают занавес. Как бурные порывы:  
«Его! Его! Пусть нам он явится! Сюда!»  
Нет, люди, занавес опущен навсегда,  
Кулисы вечности задвинулись. Не выйдет!  
На этой сцене мир его уж не увидит.  
Нет! — Смерть, которую так верно он не раз  
Во всем могуществе изображал для вас,  
Соделала его в единый миг случайный  
Адептом выспренним своей последней тайны.  

❉❉❉❉

Прости, собрат-артист! Прости, со-человек!  
С благословением наш просвещенный век  
На твой взирает прах несуеверным оком  
И мыслит: ты служил на поприще высоком,  
Трудился, изучал язык живых страстей,  
Чтоб нам изображать природу и людей  
И возбуждать в сердцах возвышенные чувства;  
Ты жег свой фимиам на алтаре искусства  
И путь свой проходил, при кликах торжества,  
Земли родимой в честь и в славу божества.  

❉❉❉❉

Середина марта 1853  

❉❉❉❉