Наоборот

Набросать мне недавно случилось  
Повесть, что ли, в десяток страниц,  
Где немало на сцену явилось  
Мною вольно придуманных лиц.  
Много качеств нелестных я роздал  
Этим лицам и тем наконец  
Был доволен, что сам я их создал  
И что, как я ни плох, но — творец, —  
Что я в очерках вывел фигуры,  
Отразив в них подобье людей,  
Наугад, наизусть, без натуры,  
Артистической силой моей.  
Что же вышло? — Сказали иные,  
Что обиды я им наношу,  
Что пишу с них портреты живые,  
С лиц их копии только пишу.  
Нет, голубчики! В деле нечистом  
Вы ж обиду наносите мне,  
Называя меня копиистом,  
Где я был сочинитель вполне.  
Сами будучи гадки и низки  
В непригожих натурах своих,  
Вы собой мне подсунули списки  
С самородных фантазий моих.  
Наобум где рисунок творится —  
Виновата ль художника блажь,  
Что природа сама тут ложится  
Под летучий его карандаш?  

❉❉❉❉

1858  

❉❉❉❉