Жил-был один чудак

Жил-был один чудак,- 
Он как-то раз, весной, 
Сказал чуть-чуть не так — 
И стал невыездной. 
 
А, может, что-то спел не то 
По молодости лет. 
А, может, выпил два по сто 
С кем выпивать не след. 
 
Он письма отправлял — 
Простым и заказным, 
И не подозревал, 
Что стал невыездным. 
 
Да и не собирался он 
На выезд никуда — 
К друзьям лишь ездил на поклон 
В другие города. 
 
На сплетни он махнул 
Свободною рукой,- 
Сидел и в ус не дул 
Чудак невыездной. 
 
С ним вежливы, на «вы» везде, 
Без спущенных забрал, 
Подписку о невыезде 
Никто с него не брал. 
 
Он в карточной игре 
Не гнался за игрой — 
Всегда без козырей 
И вечно «без одной». 
 
И жил он по пословице: 
Хоть эта мысль не та — 
Все скоро обеззлобится 
И встанет на места. 
 
И он пером скрипел — 
То злее, то добрей,- 
Писал себе и пел 
Про всяческих зверей: 
 
Что, мол, сбежал гиппопотам 
С Египта в Сомали — 
Хотел обосноваться там, 
Да высох на мели. 
 
Но строки те прочлись 
Кому-то поутру — 
И, видимо, пришлись 
С утра не по нутру. 
 
Должно быть, между строк прочли, 
Что бегемот — не тот, 
Что Сомали — не Сомали, 
Что все наоборот. 
 
Прочли, от сих до всех 
Разрыв и перерыв, 
Закрыли это в сейф, 
И все — на перерыв. 
 
Чудак пил кофе натощак — 
Такой же заводной,- 
Но для кого-то был чудак 
Уже невыездной. 
 
… Пришла пора — а то 
Он век бы не узнал, 
Что он совсем не то, 
За что себя считал. 
 
И после нескольких атак, 
В июльский летний зной 
Ему сказали: «Ты, чудак, 
Давно невыездной!» 
 
Другой бы, может, и запил, 
А он махнул рукой: 
«Что я,- когда и Пушкин был 
Всю жизнь невыездной!»

❉❉❉❉